Coração Vagabundo.

Quando entrou na caixa posta, minha alavanca puxaram, "meu amor, tudo em volta está deserto, tudo certo, tudo certo como dois e dois são cinco". Tu me mostraste que o bom vive aqui, a gente só precisa achar, procurar mais, a gente quase não se mostrou, mas eu sinto que te conheço. Agora isso que não existe me dói, me faz ruinar, olhando pro espelho enquanto cantava observando meus olhos tristes, esses mesmos tão parados disseram-me: "Esse amor não é bruto porque ele te maltrata, tu te maltratas, o amor é amor, e a brutalidade vem de ti, amando brutalmente por ai uma pessoa que não se mostra".

Gal disse: Vão!

O motivo de minha frustração, não é porque tenho cem mil desejos não realizados e sim por ter apenas um, boa parte dessa frustração encarrega-se à um deles. Esse desejo que é incompreendido pelo destinatário e incapaz de ser enviado pelo remetente. A frustração começa em mim, no meu bloqueio, no meio da quadra, me prende e me domina, o receio é a minha frustração, o receio de não fazer, fazer acontecer o que eu tanto quero, mas por medo não digo, não faço.

Agraciados.

O que os poucos vêem?
O que os porcos vêem?
Onde tem nem sempre dá pra ver,
dá pra enxergar um copo, um filme do Coppola.

O que está invisível? Não sei, quero saber.
O que está de baixo do tapete?
Dentro de um olhar, perto do coração?
O que está dentro de uma lágrima
enquanto ela cai rolando no vento?
A Física estuda, explica e compreende,
assim como a Filosofia teórica,
a Matemática prática. Todas as aulas.
Mas há coisas mais profundas, mais profanas,
das fulanas, no meio das Anas que vêem mais,
que aproximam-se de Marte,
que chegam mais longe, que manipulam a cena,
que captam o olhar com palavras,
que traduzem sentimentos.

Ana de Belém, Ana de Amsterdã,
todas as Anas e seus namorados, Joãos sábios,
poucos deles saberão dizer onde,
mas conseguem observar, são mágicos,
tem amplos olhos, visão panorâmica,
enxergam as palavras escondidas dentro das ações humanas.
São magos, magos do cinema, o filme presta!

À procura.

Juro que não parei pra pensar, e nem precisei.
É tão óbvio, que o louco ao apaixonado, que o são ao iludido, que todos eles sabem.
De todos os extremos, dos sedentários até os como eu - que tremo -.
São diferentes e normais, podem até ser casuais. Mas continua sendo tão óbvio.
Entre todas as semelhanças e disparidades, entre a comilança e a sanidade.
Todas as raças e crenças, entre as mentas e as mulheres ciumentas.
Temos todos algo em comum...

Do psicopata que mata a vítima e do manipulador que se faz de vítima,
temos todos algo em comum.
Da piranha que procura carne de molho, até a aranha que se esconde atrás do repolho,
temos todos algo em comum.
Do jornaleiro que pensa em vender, da formiga que pensa em render,
temos todos algo em comum.
Então procuramos, mas não encontramos em lugar algum.

Mas existe, vemos nos filmes, nos nossos lábios em raridade, mas existe.
Temos todos algo em comum, temos um objetivo em comum,
temos todos algo em comum.
Temos todos algo em comum, temos uma meta em comum,
temos todos algo em comum.
Temos todos algo em comum, quando encontrarmos a felicidade,
teremos todos conseguido achar algo em comum.

Não é poesia, é impulso.

A boca que acabou de falar ainda sussurra nos meus ouvidos, não é à toa, a tua beleza depois de cem chamadas desligadas não mudaria, sei que não. Mesmo que teus lábios sequem, que tua língua corte, tuas palavras não perderão o sentido, o sentido que faz disso tudo lógico e raciocinável. Que traz razão pro meio da algazarra. Tu me pareces o sentido pra tantas coisas no momento, como se minha vida tomasse um rumo, isso de bom pode se tornar ruim na minha cabeça maliciosa que teme cair em expectativas alheias. Minha mente psicótica diz que não devo me entregar à amores intocáveis, que devo ser real, manejável, pra que eu possa fazer da minha vida algo concreto, mas te vendo de longe...

Não te vejo.

Te imagino.

Te imaginando. Ah... Tão doce.

Te imaginando aqui do calor, pareces quase uma miragem no meio do deserto, quase impossível de te ter. Penso já começar uma coisa distante pulsando em nós. Mas acho que é minha cabeça que vai longe em ideias fantasiosas que ela cria. Mas quem sabe, quem saberá? Quem viver. Quero ver.

Proveito, aproveite!

Pessoas chocam-se, ferem-se, amargam-se. Algumas rumam ao envelhecimento precoce, dessas o destino se torna uma linha reta, sem curvas, sem precipícios, sem latitude ou altitude, um grau à menos, nem um à menos. Para outras que seguem suas experiências recolhendo de cada uma suas pedras, essas fazem seu futuro frutuoso. E não importa se seus segredos se calam no cair da noite, nem se seus olhos escuros temem o amanhecer, tão pouco o grunhir de uma porca que desperta no quintal, elas sabem que de tudo podem superar, aproveitar, reciclar-se-ão se for necessário. Durante sempre, as pessoas continuarão se chocando, é necessário, inevitável, verossímil da realidade humana, afinal, é dos sábios que o mundo tem medo de ser dominado, é deles que cabe a inteligência inseparável, só a loucura para tomar-nos a lucidez. Para desquitar de nós o poder de sermos cada vez mais felizes. Vivendo sobre todo o destroço, sobre todo o pedregulho, precisamos ser bons mineiros, lá em baixo, nas minas, há jóias raras para serem extraídas.

Gal Costa - Assum Preto

Não era.

Varri a noite hoje. Hoje que já quase acabando vai, mas ainda é hoje pra mim, pra muitos é o começo de um novo dia, mas pra mim é hoje, e será amanhã também. 

Hoje de noite, me atormentou o úmido lençol que manchava minhas costas de suor. Hoje varri meus olhos, enxuguei as costas e pus um par de meias cinzas. Quando elas ficaram molhadas, tirei-as, despi-me das meias. De mim costurei pensamentos quando sentei naquele assento e descobri a cidade escura ainda, quase desabrochando o amanhecer. Pensei na beleza da noite, pensei no meu querer de ter um quarto com feição de noite, pra amar a vida mais do que o normal. Quero um quarto com feições tristes e noturnas para divagar durante o dia na farsa descarada evidenciada pelas frestas da porta, por debaixo da porta onde entrará a luz do dia. Mas irei pensar nisso tudo, será minha projeção da noite, a felicidade entrando pela mentira oculta na minha cabeça.

Mas serei só noites durante todo o dia, e meu sono virá. Virá assim pra fazer-me descobrir que não era insônia, era só medo do escuro e paixão pela noite, controverso, mas contra o verso caminha o poeta nas rimas incertas. E poetas quase já não existem mais...

O ressurgir do toque no sinal.

Li uma matéria sobre uma múmia de uma princesa que foi deixada com quatro cavalos, para facilitar a sua volta em outra vida. Assim, acabei lembrando de nós, desse amor que foi soterrado em nossas vidas, esperando um outro momento, outra machadada, um soar de gaitas. As lembranças que a memória deixa fluir me faz recordar de toques de um xilofone quando felizes, quando tristes ou mesmo lembrado como na maioria dos tempos, com toques de um acorde só em uma harpa, que ressoa e inunda um vazio. O mar dos contos infantis, a bunda de uma tartaruga, tudo têm entendimento quando o teu sinal do lado do nariz me pisca, e teu rosto vai de encontro ao sol e tu ficas de barriga tremula em busca de um banheiro. Quando penso em nós, lembro daquele show que fiquei tão magoado de não teres ido, lembro de ontem, da falta de educação, de quando baixei a cabeça na janela do ônibus, de quando me escondi atrás de um coração valente, e tudo volta a se misturar, tu, shows, tumbas, tartarugas, múmias, felicidade e um bando de banda boa que volta a surgir.

A mesma parede, tantas cores.

Se ponho aquela música  daquele CD velho, logo tiro as calças e ponho o pé pra cima, perfuro pensamentos velhos, o cal escorre pelas paredes e tudo parece como antes, a mesma cor vívida das tintas passadas, os quadros e desenhos que hoje se escondem atrás do branco que passaram na semana passada. Pensar mesmo é sempre bom, costumo não parar de pensar, nem que seja naquele filme velho que não lembro o nome ou simplesmente no espaçamento que as lajotas têm pra não racharem. Penso sem pensar, no futuro daquela parede, no futuro de mim, e quando não acho resultado, a previsão vai falhar, desando meus pensamentos e quando eles se esbarram até se esborracharem no chão, volto pra cá e mudo o CD.

Meu final de clipe.

O vento que arromba as janelas e as portas desse ônibus me enchem das

lembranças que tenho do frio na barriga que sinto quando penso em ti.

As batidas envolvidas na voz da Sharon Van Etten, no balanço dessa canoa

me remexem feito uma casa de palha em um conto infantil.

A claridade desses postes e o pingo que sobrou da chuva e se alojou 

na fresta da janela está me molhando.

Poderia não pensar em ti se o vento, as batidas, o sacolejo, a claridade e 

os pingos não existissem.

Viveria contente do outro lado do continente, entretanto, te conheci e vivo aqui, 

sem cor nem dente, com a cabeça no ocidente, amando pessoas inconscientes.

Também sou normal.

Ao invés de ouvirmos pessoas sem conteúdo, poderíamos ler histórias, ouvir sentimentos e falar sobre conteúdos como esses. Cansa-me tanto o inútil natural em certas partes do caminho, a vida é bem melhor se vivida naturalmente, mas seria natural viver naturalmente, embora eu fuja sempre dos padrões. Talvez seja por isso que vario da tecnologia até as "despadronizações" da sociedade, afinal, é a sociedade quem tomou o papel de incomum ao viver de forma artificial.

Se nada for chocalho, tu pões o dedo no céu!

Sobre música, filmes, dores e outras coisas dessas tanto sentimentais que fabricam. 

Queridas "certas pessoas", façam o favor de interpretá-las. Se este senso lhe faltar, tente adquiri-lo por ai, mas não fique me perguntando sem base em nada para lhe explicar sobre qualquer coisa que não adentra tua cabeça de forma alguma. Existe outra opção, esses elementos não fazem parte da tua vida, então trate de compreender que nunca serão compreendidos por ti.

Afinal, não sou crítico, tão pouco tradutor espiritual. Por isso, entendam! Há certas coisas sem descrições exatas, estas coisas normalmente dedicadas ao coração. Assim, quase todas as coisas que saem do coração saem tortas, sem compreensão, sem lógica... ué, o coração!

Todo mundo anda falando de prevenção,
quero saber dos pobres coitados dos carapanãs,
eles morrem se picarem um soro positivo?

"Ah, se eu pudesse entender o que dizem os seus olhos"

Tento ser simples, tento ser normal,

natural, orgânico, mas é tão difícil nesses dias.

Parece que todo mundo se tornou transgênico,

sem gene, sem identidade. Arre, é difícil!

QUE será ele?

Terminei com a Pessoa que vivia comigo. Ela sentava na minha bacia, balançava, batia, roçava. Então como no fim do Verão ela se foi, igual à 500 days of Summer, foi-se hoje, logo no começo da madrugada, abandonou-me com últimas palavras analfabéticas. Tanto o que mais me lembra, foram todas as páginas que viramos, foi a chuva que pegamos ainda hoje, fiquei com medo de te molhar e encolheres, arrancaste nessas manhãs de mim tantas gargalhadas, roubaste-me sombreamentos e expressões repetitivas, era sempre um sabor novo no misto dos teus segredos, como foi bom o tempo que passei contigo, embora saiba que és a personificação de um pedaço de alguém, sei que tu Campos, é tão Pessoa quanto Pessoa, e que és mais que belo nos desvios padrões. Bom, vivo-te a partir de agora empanado e frito no óleo da nostalgia, serás uma boa lembrança, uma intensa recordação de sutis desejos meus de falar o que não conseguia e ver em ti, a fala dita, o verbo encarnado pelas tuas palavras que metamorfoseavam-se em pessoas, de porrudas mãos à bofetear os cílios meus, não o deixavam piscar meus olhos nem sequer por um instante. Instantaneamente Pessoa virou Fe-Rn-(an)-Dó, em minha mente, virou-se agora Ferro e Rádon, com um infixo e uma nota musical respectivamente. Agora esse é Fernando, só por mais alguns segundos, até chegar o ponto final desse vômito.

Dizem que é A, é B, vale 1, vale 93, vale menos, 

é pouco, raro,grande, forte, estrábico, muito. 

Underground, diferenciado, indie, lol, cafona, 

cético, ateu, gordo, pequeno, torto, morto, 

caído, altíssimo, perdedor, doente, saudável.

Saudável é o doente perdedor, que cai do alto,

morre torto e pequeno, gordo e ateu, cético e também cafona,

lol, esses "indies/underground diferenciados" são muito estrábicos,

O forte é grande e raro, e isso é pouco,

não falo do que vale 1, falo do que vale 93, quase A, ainda B,

mas falo do forte de verdade, do cara que aceita a estranheza,

reconhece seu potencial mortal, que no ponto alto do mundo,

grita sem temer: 

"Sou torto, pequeno, quase morte e já caído, sou um perdedor e assim sou mais saudável que vocês todos parecendo saudáveis de pó na cara. Sou saudável por ser doente."

Ainda sou Tuareg.

Enquanto voltava da escola, ia caminhando pela ruazinha de pedregulhos, por onde sempre passo, aqueles passos pequenos fazem da ruela a imensidão da minha imaginação, que vai de vento e poupa, voa e eleva, transcende minhas expectativas. Nessa hora vejo quem sou, só me conheço, só, me conheço mais, por pouco tempo exílio-lho me na viela, condenado a respirar pensamentos da imensidão que se retrai quando retalho-me em um ser social. Pouca parte de mim é social, a maior parte quer estar só, e amar-se na sua própria solidão. Talvez o que eu escreva agora possa ofender à alguns, que à isso não lerão, de qualquer forma anuncio. Queria amigos que pudesse ser quem sou, pois quem pareço ser me entorpece de frustrações, e quando sou quem sou, com falas desgastadas, pedaços de poemas de balcão, triturado pela dor inexistente, multifacetado pela constante aceleração da mudança, talvez um só de todos tantos que são vocês, pareço alienado. Sobre outra coisa gostaria de comentar, sou tão incrédulo aos dogmas da sociedade, embora muitas vezes tenha que concordar à eles minha opinião relativa. Para julgar precisa-se  pôr-se de fora, fora de casa, fora de área, fora de vista. Pôr-se em vista alguma, como se fosse invisível, inerente ao tato, deslizável, inconstante. Queria eu poder pertencer ao mundo humano, ser aceitável e estúpido tanto quanto eles, meu problema é que sou tanto mais estúpido e tanto mais humano, muito mais perdido, sem destino, sem certezas.

Apanho-me acompanhado.

Fincar em casa uma seda movediça,

ficar em casa na seda movediça.

Fumo em casa, na varanda ouvindo Nescafé,

tomando, fumando, fazendo origamis.

Os origamis começaram a me fazer,

fazer sentir a agulha entrando pelos poros,

e os poros estraçalham a agulha, pobre agulha,

se jogou na pele anunciando-se logo vencedora,

se jogou feito eu nos braços de alguém.

Alguém está aqui no show, Alguém canta junto,

Alguém me esqueceu, esqueceram de mim?

Esqueceram e me esqueci do que estava falando.

Esquece, é só um faz de conta.

Góticos da República.

Tão irracionais e inconsequentes, louros e dourados ofuscam dentro da praça,
são eles noviços rebeldes, derramam o seu sangue de extrato de tomate,
pelos sete cantos, cantam e entoam o rock inglês mais escrachado, o heavy metal,
embora tomem doses constantes de amor codificado, um meloso, sem melodia.

São feitos de All Star cano alto preto ou vermelho, calças e cintos abarrotados,
de escuridão e pingentes prateados, andam como homossexuais após o ato.
A maioria é, a outra parte é xenofóbica, mas não fogem tanto ao canto dos skin heads,
no geral, não conseguem resistir à um domingo a noite na praça.

Eles vêm dos sete mares, sobem os montes, escalam as paredes
e andam por onde tiver, correm perigo, mas nessa religião,
não é permitido faltar à praça no domingo a noite, quando bem tarde,
os morcegos saem para passear.

Meu papel, caneta e palavras, só tua carta.

Como aquela dor que vem no piano quando na cena em que desabam as gotas dos olhos as pessoas sussurram palavras de súplica, me sinto nesse estado, por todos esses meses em que passamos "juntos". Queria eu poder te entender, nunca pude, nunca consegui, tentativas em vão, busquei soluções, apelos ao tempo, secretas promessas de deixar o tumulto passar, deixar as águas correrem, enquanto me consumias com palavras turvas, me alimentavas com gotas de lágrimas, lágrimas que nunca vi, ouvi falar, nada mais. Tua dor que inicialmente não querias compartilhar comigo, com ou sem vontade atual, continua não compartilhada. Sinto-me só, preso em ti, como se tivesses me roubado pro teu mundo, onde não reside ninguém, nem tu próprio. Vagas mais pela casa de teus amigos, teus colegas que nunca falam, nunca vivem. Embora teu tempo seja curto, tuas esperanças são grandes, tua vontade de sair pra longe de todos esses problemas familiares é tão grande que só vais até a esquina com medo que te falem mal. Meu instinto selvagem não aguenta tanta repressão, tanta boca costurada, tanto dedo cortado e moscas zanzando pelo meu anarquismo morto. Só queria correr, e ter alguém pra fazer isso junto, sou horrível pra vivermos essa escolha, esse repulso social. Meus instintos proclamam os dias em que serei sorridente com tão pouco no bolso e o coração pesado de tanto sangue a bombear. Não tenho criatividade, tão pouco qualidades artísticas, mas uma alma de forasteiro que me inquieta o sentar mortificado. Preciso suar e usufruir das cores que tem atrás da porta, preciso quebrar as correntes e criar calos nos olhos, ver de tudo e viver o que for bom, preciso incessantemente me quebrar, preciso de tortura e dor massificante. Mesmo sendo ruim a dor, será ao correr e tropeçar em sorrisos alheios, correrei feliz, caminharei sobre os troncos de vidro e ao mesmo tempo gargalharei sobre as hipocrisias, precisarei viver me rasgando os braços e dilacerando meu sentimento, é preciso viver, e morrer nesse caso em que somos, seria suicídio, e por mais que admire suicidas, não busco no momento tal fechamento celeste. Conchegue-se mais em amores silenciosos e pouco frequentes, onde se encontrem somente aos finais de semana, porque isso que sou precisa de mais, de mais tempo, de maior preocupação. Preciso de pés que caminhem, de pedidos que correspondam, de vontades impetuosas de estar, de ventos violentos ao nascer, precisamos correr, somos jovens, precisamos usar de nossos hormônios, precisamos amar como se não houvesse amanhã, precisamos acalentar nosso ser velho na vitrola e suspirar o novo que já se vai ao raiar do sol, e quando formos observar, será só escuridão e tudo que poderia ser, não foi, e o que foi não passou de tempo perdido.