Proveito, aproveite!

Pessoas chocam-se, ferem-se, amargam-se. Algumas rumam ao envelhecimento precoce, dessas o destino se torna uma linha reta, sem curvas, sem precipícios, sem latitude ou altitude, um grau à menos, nem um à menos. Para outras que seguem suas experiências recolhendo de cada uma suas pedras, essas fazem seu futuro frutuoso. E não importa se seus segredos se calam no cair da noite, nem se seus olhos escuros temem o amanhecer, tão pouco o grunhir de uma porca que desperta no quintal, elas sabem que de tudo podem superar, aproveitar, reciclar-se-ão se for necessário. Durante sempre, as pessoas continuarão se chocando, é necessário, inevitável, verossímil da realidade humana, afinal, é dos sábios que o mundo tem medo de ser dominado, é deles que cabe a inteligência inseparável, só a loucura para tomar-nos a lucidez. Para desquitar de nós o poder de sermos cada vez mais felizes. Vivendo sobre todo o destroço, sobre todo o pedregulho, precisamos ser bons mineiros, lá em baixo, nas minas, há jóias raras para serem extraídas.

Gal Costa - Assum Preto

Não era.

Varri a noite hoje. Hoje que já quase acabando vai, mas ainda é hoje pra mim, pra muitos é o começo de um novo dia, mas pra mim é hoje, e será amanhã também. 

Hoje de noite, me atormentou o úmido lençol que manchava minhas costas de suor. Hoje varri meus olhos, enxuguei as costas e pus um par de meias cinzas. Quando elas ficaram molhadas, tirei-as, despi-me das meias. De mim costurei pensamentos quando sentei naquele assento e descobri a cidade escura ainda, quase desabrochando o amanhecer. Pensei na beleza da noite, pensei no meu querer de ter um quarto com feição de noite, pra amar a vida mais do que o normal. Quero um quarto com feições tristes e noturnas para divagar durante o dia na farsa descarada evidenciada pelas frestas da porta, por debaixo da porta onde entrará a luz do dia. Mas irei pensar nisso tudo, será minha projeção da noite, a felicidade entrando pela mentira oculta na minha cabeça.

Mas serei só noites durante todo o dia, e meu sono virá. Virá assim pra fazer-me descobrir que não era insônia, era só medo do escuro e paixão pela noite, controverso, mas contra o verso caminha o poeta nas rimas incertas. E poetas quase já não existem mais...

O ressurgir do toque no sinal.

Li uma matéria sobre uma múmia de uma princesa que foi deixada com quatro cavalos, para facilitar a sua volta em outra vida. Assim, acabei lembrando de nós, desse amor que foi soterrado em nossas vidas, esperando um outro momento, outra machadada, um soar de gaitas. As lembranças que a memória deixa fluir me faz recordar de toques de um xilofone quando felizes, quando tristes ou mesmo lembrado como na maioria dos tempos, com toques de um acorde só em uma harpa, que ressoa e inunda um vazio. O mar dos contos infantis, a bunda de uma tartaruga, tudo têm entendimento quando o teu sinal do lado do nariz me pisca, e teu rosto vai de encontro ao sol e tu ficas de barriga tremula em busca de um banheiro. Quando penso em nós, lembro daquele show que fiquei tão magoado de não teres ido, lembro de ontem, da falta de educação, de quando baixei a cabeça na janela do ônibus, de quando me escondi atrás de um coração valente, e tudo volta a se misturar, tu, shows, tumbas, tartarugas, múmias, felicidade e um bando de banda boa que volta a surgir.

A mesma parede, tantas cores.

Se ponho aquela música  daquele CD velho, logo tiro as calças e ponho o pé pra cima, perfuro pensamentos velhos, o cal escorre pelas paredes e tudo parece como antes, a mesma cor vívida das tintas passadas, os quadros e desenhos que hoje se escondem atrás do branco que passaram na semana passada. Pensar mesmo é sempre bom, costumo não parar de pensar, nem que seja naquele filme velho que não lembro o nome ou simplesmente no espaçamento que as lajotas têm pra não racharem. Penso sem pensar, no futuro daquela parede, no futuro de mim, e quando não acho resultado, a previsão vai falhar, desando meus pensamentos e quando eles se esbarram até se esborracharem no chão, volto pra cá e mudo o CD.

Meu final de clipe.

O vento que arromba as janelas e as portas desse ônibus me enchem das

lembranças que tenho do frio na barriga que sinto quando penso em ti.

As batidas envolvidas na voz da Sharon Van Etten, no balanço dessa canoa

me remexem feito uma casa de palha em um conto infantil.

A claridade desses postes e o pingo que sobrou da chuva e se alojou 

na fresta da janela está me molhando.

Poderia não pensar em ti se o vento, as batidas, o sacolejo, a claridade e 

os pingos não existissem.

Viveria contente do outro lado do continente, entretanto, te conheci e vivo aqui, 

sem cor nem dente, com a cabeça no ocidente, amando pessoas inconscientes.