Não é poesia, é impulso.

A boca que acabou de falar ainda sussurra nos meus ouvidos, não é à toa, a tua beleza depois de cem chamadas desligadas não mudaria, sei que não. Mesmo que teus lábios sequem, que tua língua corte, tuas palavras não perderão o sentido, o sentido que faz disso tudo lógico e raciocinável. Que traz razão pro meio da algazarra. Tu me pareces o sentido pra tantas coisas no momento, como se minha vida tomasse um rumo, isso de bom pode se tornar ruim na minha cabeça maliciosa que teme cair em expectativas alheias. Minha mente psicótica diz que não devo me entregar à amores intocáveis, que devo ser real, manejável, pra que eu possa fazer da minha vida algo concreto, mas te vendo de longe...

Não te vejo.

Te imagino.

Te imaginando. Ah... Tão doce.

Te imaginando aqui do calor, pareces quase uma miragem no meio do deserto, quase impossível de te ter. Penso já começar uma coisa distante pulsando em nós. Mas acho que é minha cabeça que vai longe em ideias fantasiosas que ela cria. Mas quem sabe, quem saberá? Quem viver. Quero ver.